Вот дворик крохотный в провинции печальной, где возмужали мы с тобою, тень моя, откуда съехали — ты помнишь день прощальный? — я вспоминал его дыханье затая. Мир не меняется — о тень! — тут все как было: дома хрущевские, большие тополя, пушинки кружатся — коль вам уже хватило, пусть будет пухом вам огромная земля. Под этим тополем я целовал ладони, да, не красавице, но из последних сил, летело белое на темно-синем фоне по небу облако, а я ее любил. Мир не меняется, а нам какое дело, что не меняется, что жив еще сосед, ведь я любил ее, а облако летело, но нету облака — и мне спасенья нет. Б. Рыжий