Смешно. Я пишу, а у меня в глазах двоится. Хочу, чтобы вы почувствовали мою комнату, полную пустоты. И чашку с вином. На ней нарисован Маленький Принц. Я вот о чём люблю вспоминать: В Петербурге утро похоже на пудреницу - откроешь и пахнет приятно. Тяжело поднять задницу с мягкой в кровати, а в душе рождается лейтмотив. Умоляю, включите, читая: And it seems like yesterday We were together everyday Now that time has passed away, and I'm alone В ювелирке на Рубинштейна подают сносный кофе. Я пью и пытаюсь понять: Мне почему так нравятся её белые кеды? Мужик какой-то орёт в телефонную трубку и обвиняет мать в предательстве. Пожилая дама идёт скандинавской ходьбой, как волшебник из Толкиена движется к цели великой. Я хочу посмотреть в такие глаза. На Аничковом спорят мятные алкаши. От них пахнет спокойтсвием, у одного кислотно желтые шорты. Предлагают прокат по Неве. У неё красивые руки. Я пишу обо всём в невиданной форме, потому что утратил расскудок. У неё красивые руки. Запомни. Ты можешь уже помолчать? Отвратный внутренний голос. Мимо шли загорелые женщины в жёлтых манишках. - Давай я понесу твои грабли, а ты меня? - Давай я её поцелую. Зачем-то добавил к чужим диалогам. С Итальянской свернул к Грибоедову. Мимо шествовал пьяница. Я вцепился в его размышления. Он явился, как ангел среди толстых туч: - Когда я не пил - у меня всё болело! Я влюбился. У меня даже голова кружится. И ноги не знают куда идти. Улыбается. Вспомни, как она улыбается. Я сержусь и сажусь на Фонтанку. Казалось бы, паб. Наливают. ⁃ Хотите картошку? ⁃ Хочу! Картошка. Актриса. Я слышу её голос. Зачем я слышу её голос? ⁃ Картошка, сэр. Я начинаю жевать и чувствую кровь на губах. Десна и язык полны боли. Плюю на тарелку. Кусок стекла, размером с мизинец. ⁃ Вы что, совсем охуели? Ресторан предлагает настойки. Придурки. Я выжил. Миша, какая же она красивая. Миша. Она умная. Это сильно сильнее красот. А я чуть не умер, стекла проглотив. Я приближен к воде. И рядом мой друг. Мы стоим у подножья Невы. На глазах проплывает тростинка. ⁃ Мой отец собирал такие тростинки. Мы отрывали ямку в песке, складывали их туда и поджигали. Был красивый костёр. Я представил. ⁃ А теперь нет ни папы, ни костра, ни тростинок. Мне пришлось замолчать. Я любил мысли друга. Но в душе как всегда повстречал одиночество. Почему она такая красивая? Почему, чёрт возьми, она такая талантливая? Зачем? Зачем я приехал в Петербург. Я когда-то напишу об этом несчастный рассказ. А сейчас мой дневник на потеху. Почему так бывает красиво с чужими глазами?